¡Madre mía, qué fuerza tiene esta breve novela! Qué libertad al escribir, qué incisiva y qué bien llevado todo. Una obra demasiado inquietante para ser divertida y demasiado divertida para ser inquietante. Un complicado equilibrio sobre el que el lector anda en permanente suspense.
La narradora, que nos habla en primera persona, es una niña que evoluciona a mujer consciente de las enormes limitaciones de su inteligencia. Sus problemas en este aspecto son, sin embargo, infinitamente menores que los de su hermana. Pero tampoco el resto de la familia presenta mejor aspecto, en especial sus dos primas, una de las cuales, chiquitina como una muñeca grande, se dedica a la prostitución con una mezcla de candor e inocencia que desmienten algunos actos. La narradora es también una niña, y luego una mujer, con excepcionales dotes para la pintura.
Con estos mimbres Aurora Venturini nos cuenta la historia de la protagonista, que es también la de sus primas, sobre todo la de una de ellas: intuimos que el origen de esta destartalada familia está en la patológica mezcla de sangres, intuimos también cómo el cansancio y la impotencia vencen a una madre que ya había visto escapar al galope a su marido, vemos cómo los aprovechados siempre florecen junto a la vulnerabilidad y vemos, también, cómo hasta las personas más vulnerables son conscientes de su dignidad y, a su manera y con sus limitaciones, luchan por ella. Limitaciones, todo sea dicho, que a veces solo les permiten utilizar métodos expeditivos.
Una novela ágil y a la vez densa, que prescinde de muchas reglas de puntuación no por capricho (¡es la primera vez que me ha parecido justificado algo así!) que da que pensar y que, pese a todos los pesares, apunta siempre hacia la esperanza.
No hay comentarios:
Publicar un comentario